NÃO CHORES…

NÃO CHORES…

(INSPIRADO EM “NO LLORES POR MÍ ARGENTINA”, DE ANDREW LLHOYD WEBBER)
(“Don’t Cry for me Argentina")
Prosa Poética Panfletária
(Com citações)

 “Beije devagar e perdoe depressa. /A vida é muito curta para ser pequena. /
Talvez o outro não mereça, /mas você merece ter paz”.
(Márcia Guimarães)
“A poesia não faz nada acontecer: flui para o sul, cruza cidades cruas nas quais cremos e morremos, sobrevive, é um jeito de acontecer. (...) Mesmo o mais horroroso martírio precisa seguir o seu curso”. (...)
(Mário Sérgio Conti)
“Se o afeto igual é impossível, que seja eu o que ama mais”.
(Wystan Hugh Auden – considerado por Joseph Bodsky, a maior inteligência do Século XX)
“Passe fome, trabalhe na clandestinidade, seja anônimo”
(Vladimir Lenin)         
“Voz racional se calou. Triste está Eros, criador de cidades, chora a anárquica Afrodite”
(Palavras de W. H. Auden, quando morreu Sigmund Freud )

Não, não chores por mim – depois
meus “hermanos”
cidadãos do mundo
carregando Borges, Sábato, Guevara, Evita, Maradona, Messi, Letícia  e tantos outros
Tantos/tangos
Amei o que foi possível na terrena finitude
(“Velho demagogo e panfletário” – a chacota de muitos.)
Sofri/fiz sofrer (“é demais – acho que ele quer ser irônico”).

É da humana lida.
Choramos por ti, Brasil.
Trago tantos outros no peito: Castro Alves, Machado, Villa-Lobos, Graciliano, Drummond, Rosa, Vinícius, Bandeira, João Cabral, Prestes, Sobral Pinto, Jango, Glauber etc.
Tentamos mudar a tua face desigual, cruel, obscena – da escravidão, dos golpes, dos pactos oligárquicos.
(“Adjetivesco, novamente panfletário, lamuriento”.)
Éramos poucos – parecíamos muitos.
Te amei, Brasil, fui obrigado –  em certa época – a te deixar, como tantos.
Hoje: novamente, exílios internos.
Pátria de chuteiras, digital, desigual, de futilidades e celebridades vãs.
Os pactos continuam – irradiam-se pelos podres poderes (“novamente panfletário”).
Brecht queria que os que viessem depois nos olhassem com simpatia.
Como?
Fracassos nos “pactos populares”, na vitória da Igualdade e da Justiça.
(“Está sendo sincero, mas novamente discursivo”.)
Que fazer diante das dissimulações, mentiras, piratas poderosos, saques, elites vorazes?
Desde as Capitanias Hereditárias, desde a Colônia, desde sempre.
Não sei.
Deus faz que me esquece, depois reaparece.

EMANUEL MEDEIROS VIEIRA (falecido em 29 de Julho de 2019)

CARLOS MARIGHELLA

Remetido pelo Emanuel para publicação neste Blogue, mas com a informação que também está patente no http://praiadexangrila.com.br/mariangela/

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EM MEMÓRIA DE TODOS OS QUE TOMBARAM NA LUTA PELA DEMOCRACIA NO BRASIL

 É preciso não esquecermos de Carlos Marighella.

Ele nasceu na “cidade da Bahia” (como muitos baianos, como Jorge Amado, chamam Salvador) em 5de dezembro de 1911.

Na capital baiana ocorreu, em 2011, a IV Assembleia Nacional da Consulta Popular, que escolheu Marighella  – o revolucionário baiano, que foi considerado por seus algozes o inimigo público número um da ditadura,  –  como o seu homenageado.

Foi assassinado em 4 de novembro  de 1969, numa emboscada preparada pelo DOPS, em São Paulo.

Sempre digo que somos criaturas da memória.

A lembrança do líder comunista não significa que se concorde com várias posturas que adotou na sua existência.  Não se precisa concordar com tudo que um ser humano fez, para honrar a sua memória.

Mas, ele deu a vida pelos ideais em que acreditava.

Num mundo, como o nosso, tão cínico, consumista, de relativismo moral e de tremendo egoísmo, é algo raríssimo de se ver

Marighella  – mulato, poeta, brincalhão, deputado comunista e guerrilheiro – , era filho de um imigrante italiano e de uma negra haussá.

Sim,  Marighella estava armado (com seus companheiros) principalmente de coragem, enfrentando os anos de chumbo.

É considerado um dos homens mais corajosos do Brasil no enfrentamento da tortura.

O resgate da memória dos que tombaram na luta contra a ditadura, não pode ser esquecido.

Devido ao desconhecimento de nossa História, não são muitos os brasileiros que se lembram da trajetória do guerrilheiro baiano.

Carlinhos Marighella, seu filho e seus companheiros da Ação Libertadora Nacional – ALN, Takao Amano e AtonFan,  “devolveram num afetuoso discurso o cálido abraço” – como observou Carlos Pronzato – ,   que centenas de jovens lhes ofereceram num auditório lotado na noite de inauguração do evento nacional.

O problema da abertura dos arquivos, da punição dos torturadores, do resgate da memória foi enfrentado com coragem por países vizinhos.

Será difícil no Brasil?

Sim.

Para aqueles que não escolhem os caminhos fáceis da acomodação e da visão mesquinha de “que nada tenho com isso”, nenhuma conquista será obtida de graça.

Infelizmente, a maioria do STF interpretando a anistia de 1979 em favor dos torturadores, fez retroagir a história, renegou a tradição jurídica, ignorou os valores democráticos e os tratados internacionais.

O “velho” Ruy Barbosa deve ter-se revirado no túmulo ao saber do voto dos sete ministros que esqueceram as lições do Direito.

Em 1896, Ruy chamou de “anistia inversa” aquela que condenou os beneficiados a passarem dois anos sem poder recobrar seus direitos.

Diante do neoconservadorismo reinante, do fundamentalismo. do protofascismo, do amolecimento moral da nação, será difícil revisar o que foi decidido perversamente (para os humilhados e ofendidos da ditadura militar), para punir os torturadores.

Proclamemos: tortura é crime contra a vida. Nunca prescreve!

EMANUEL MEDEIROS VIEIRA (falecido em 29 de Julho de 2019)

INDICAÇÃO AO PRÉMIO NOBEL DE LITERATURA

Estou anexando informe sobre a Indicação ao Prêmio Nobel de Literatura.

Quero dizer que tenho consciência de que sinto-me "pequeno", sinceramente, para ser merecedor de tão grande láurea.

Mas foi uma entidade americana quem indicou o meu nome.

Culpa eu não tenho...

EMANUEL TADEU MEDEIROS VIEIRA

Nota:

Emanuel faleceu em 29 de Julho de 2019 sem que lhe tenha sido atribuído tal merecido prémio.

AMIZADE

Para o amigo Carlos, envio um conto inédito - meu último texto escrito -, com a amizade sincera do Emanuel

AMIZADE          (Conto Inédito)     Era só amizade. Ela não tinha paixão por mim, eu também só a queria como amiga.   As pessoas não acreditam que isso possa existir.   Assim, não liberávamos os “baixos instintos”, como em certas estórias de “amor”: ciúme, raiva, posse, agressão etc.   Sempre caminhávamos.   Era uma manhã de sol pleno, maio, Planalto Central do país.   Alice tinha uns olhos “de verdade”. Seus interlocutores não a enganariam com facilidade.   E ela pegava na veia, ia direto ao ponto:   – “O que é pior: o câncer ou a tortura?”   A tortura.   – “Por quê?”   A tortura “fica” para sempre. O câncer, mesmo com reza brava, mata.   Ela parecia estar compadecida.   Eu temia cair na autopiedade.   Lembrei do que um cineasta dissera, quando indagado se acreditava no inferno “cristão”.   Ele não respondeu que o inferno era aqui mesmo.   Mas para ele, o inferno não existiria – seria apenas um mito.   O inferno era a ansiedade e a depressão – disse.   Alice complementou: “E a insônia”.   Eu iria dizer – mas pareceria pomposo: e a injustiça.   Mas a injustiça não era um inferno em si, mas uma espécie de “antivalor".   – “Nas estórias, as pessoas dizem frases heróicas, retumbantes, na hora de morrer”, ela disse.   Eu olhei para ela, uns bonitos olhos azuis, alta, magra.   Complementou:   – “O que você diria?”   Repetiria mestre Machado de Assis no sexto capítulo do seu romance “Quincas Borba”: “Ao vencido, ódio ou compaixão; ao vencedor, as batatas”.   –“Você é um romântico confesso: não diria isso”, Alice riu.   “Espírito Santo, Entra na minha vida”, reivindicava meu pai, e dizia que, durante a existência, eu deveria pedir o mesmo. Ele era autêntico.   Alice perguntou:   – “Entrou?” – o Espírito Santo.   Fingi que não tinha escutado a indagação.   “Espírito Santo, toca a minha vida”.   – “Tocou?”   “Espírito Santo, renova a minha vida”.   – “Renovou?”   Não fingi mais que não havia escutado.   Disse:   Talvez Ele tenha deixado para fazer tudo isso na Hora Suprema.   Eu driblara a morte algumas vezes, mas ela ganharia sempre: tinha todo o tempo do mundo.   – “Vão te chamar de pessimista...”   Eu já estou acostumado. Só escrevo o que o sinto. Não sou relações públicas nem marqueteiro.   Meu pai acreditava que o Bem iria vencer. Mas muitas vezes advertiu: “Não subestimes a força do mal, meu filho”.   Subestimamos. Quebramos a cara.   Eu falei: Alice, quando passo por jardins de infância, vendo crianças muito pequenas, fico pensando nelas – não agora, mas no futuro.   – “Você sempre procurou entender a genealogia do Mal”, ela disse.   – Por essa razão sempre li Dostoiévski, tentei brincar.   E pensei nesta gênese, através de Stavrogin– o personagem do escritor russo,em “Os Demônios”.   Seminal? Niilista total. Ele era tão forte que não conseguia defini-lo.   Foi um personagem premonitório que “antecipou” a Revolução Russa?   Não saberia dizer.   – “Citas muito”, falou Alice.   –“Quem não te conhece, poderá dizer que és um 'filósofo de boteco”, complementou.   Eu iria dizer: não ligo. Mas me importava sim.   Ela percebeu o meu desconforto e tentou suavizar.   – “Essa autenticidade total é impossível”, Alice comentou.   –“Queres captar tudo, sentir tudo, como uma esponja que tudo absorve”.   Fiquei em silêncio.   – “Muitos poderão pensar que é mera erudição, em uma estória na qual nada acontece”, reforçou.   Simulei um sorriso – era mais uma careta.   Ela olhou para mim.   – “Ficaste chateado ou aborrecido?”   Não.   – “E depois de Dostoiévski, buscaste entender aí culpa sem sentido”.   Sim: gosto muito de Franz Kafka.   E busquei entender o pecado e a Graça – redenção – lendo o cristão Graham Greene.   Mas na hora final, Alice, tentarei levar comigo a imagem de um berço, olhando, pedindo que alguma “força maior”, protegesse uma menina, ainda um bebê e, anos depois, um menino.   Não ficaram comigo, mas essa imagem ficará para sempre – colocava música numa vitrola para eles, sim, rezava.   Ela agora é adulta, ele adolescente.   Iria falar em “perdas”, mas temi cair no sentimentalismo e no vitimismo.   Seria piegas se caísse na queixa.   Ela riu de novo, me beijou no rosto, nos despedimos, a manhã terminava, as crianças saíam da escola, cada um com suas vidas – era apenas mais um dia, um dia nas nossas existências – que passaria também, e não sei a razão, em casa, fiquei olhando – e contemplando mais – uma foto emoldurada dos meus pais mortos.   (Brasília, maio e junho de 2018) EMANUEL MEDEIROS VIEIRA (falecido em 29 de Julho de 2019)

ARTE

Para o amigo Carlos Mota, com a sincera estima do Emanuel Medeiros Vieira

                 

                  "ARTE"

“A arte de perder não é nenhum mistério/tantas coisas contém em si o acidente/

de perdê-las, que perder não é nada sério. /Perca um pouco a cada dia. Assim austero, a chave perdida, a hora gasta bestamente. /A arte de perder não é nenhum mistério”. (...)

Elizabeth Bishop* – 1911-1979

Uma ilha:

nenhum míssil foi visto por lá

apenas morangos, mar e sol.

Éramos jovens e Deus nos amava.

Teria Ele perdido a bússola?  

(Mapa precário: não fomos mais encontrados.)

O que digo? 

Apenas uma paródia da perda tão bem dita (bendita) por ti, Elizabeth.

Desculpa-me.

Serão todas essas horas gastas “bestamente”?

Não é nada sério: a ansiedade é nossa. 

Todas as palavras parecem inúteis –  quem quer saber delas?

Apenas passamos – inelutavelmente.

*Considerada uma das poetisas mais importantes do Século XX a escrever em língua inglesa.

EMANUEL MEDEIROS VIEIRA (falecido em 29 de Julho de 2019)